Três tristes terços

 Chegar a casa. Pôr dois terços da casa à venda e o outro terço em caixas para levar para Barcelona. Mas devagar. Muito devagar, que isto de ser mãe traz mais afazeres do que parece e a imagem das fotografias, na vida real, nunca pára quando se precisa. Fazer fotos das coisas. Fotografar coisas todo o dia para pôr depois à venda. Fotografar coisas na rua que a luz é melhor por lá. E não tremer a mão. E não deixar que a bebé vá para a estrada. E cuidado com o frio. Deixa estar o cachecol Isabel. Enquanto os dias correm, os últimos raios de sol do ano surgem, eu estou a fotografar livros. Baldes. Cinzeiros. Fatos-de-treino. Todo o dia nisto. Mesmo quando não estou, estou a fazê-lo em pensamento. E ela a querer aparecer nas fotos que vão mais tarde para o OLX e eu a dizer-lhe que não, que a bebé não está à venda. E ela ri-se sem perceber porquê. E não esquecer o almoço. O jantar. De dar banho às duas. De responder às mensagens dos compradores. "Envia a vela de um euro por correio?". Mas o mundo está louco? E os amigos. E a família. E  manter um ar feliz, por fora e por dentro, quando afinal tudo o que apetecia era mandar as coisas, com o devido respeito, para a lady que as pariu, e ir viver a minha vida em modo mãos livres como os telemóveis nos carros das pessoas responsáveis. Quando mais mudo de vida mais sinto que a vida tem de mudar. Eu não preciso de dois terços das coisas que possuo. E mesmo este último terço é discutível. No fundo, e de modo consciente, ando a perder horas de vida por causa de três terços de coisas que não me trazem felicidade nenhuma. São só três tristes terços. E eu tenho muito mais porque decidi ter menos.